Capítulo 452 – Manuscrito
Al mediodía siguiente, Barrio 2, calle Saint-Michel.
Lumian se dio cuenta rápidamente de que estaba solo a una corta distancia de la calle Saint-Varro, donde se situaba la organización benéfica Buscasueños, apenas a una cuadra y una plaza de distancia.
Como era de esperar del distrito de las artes… Lumian alzó las cejas, sintiendo que se acercaba más a la verdad y a las respuestas que buscaba.
Apartó la mirada del Obelisco del Sol que se erguía con orgullo en el centro de la plaza y paseó por la calle Saint-Michel, siguiendo el camino que serpenteaba junto a los edificios antiguos y desgastados.
No pudo evitar notar a pintores empobrecidos encorvados sobre sus bloc de dibujo en el borde de la plaza y a ambos lados de la calle. Músicos tocaban sus diversas melodías con guitarras, violines y flautas. De vez en cuando, palomas mensajeras blancas se deslizaban con gracia junto a una fuente que enviaba agua en cascada al ritmo de la música.
El cálido sol de otoño proyectaba un encanto poético sobre la escena.
Habiendo pasado un tiempo considerable en el distrito del mercado, a menudo consumido por pensamientos de venganza, absorto en investigaciones o participando en banquetes, Lumian rara vez se había sumergido en la vida cotidiana del área central de Trier.
Sin inmutarse por la luz del sol y el ambiente lánguido, luciendo un sombrero redondo marrón, una camisa azul claro y un traje informal amarillo parduzco, se dirigió a un bar llamado «Autores de Tercera».
Aquí, la mayoría de los clientes lucían atuendos desgastados, sorbían licores asequibles y participaban en discusiones animadas sobre varios temas. Ocasionalmente, cuando les llegaba la inspiración, sacaban cuadernos manoseados y anotaban sus pensamientos con las plumas fuente que llevaban.
Mientras Lumian se acercaba al mostrador del bar, no pudo evitar escuchar una discusión animada entre algunos de los clientes sobre la última exposición de arte.
—Esa pieza llamada «Café» es increíblemente controvertida. Algunas personas la alaban por sus colores vibrantes y composición audaz, viéndola como una protesta silenciosa entregada en forma absurda. Otros piensan que es un intento deliberado de arte abstracto, un engaño para estafar el intelecto del público.
—La encuentro fascinante. Las ideas del artista están vívidamente representadas a través de esos colores superpuestos. Solo piénsenlo. ¿No es así como muchos cafés? Ruidosos, bulliciosos, con gente de diversos orígenes chocando y mezclándose como una mezcla caótica…
—¡Estoy dispuesto a llamarla una obra maestra innovadora del arte abstracto!
—¿Hablas del tipo de arte abstracto que nunca ha sido reconocido ni vendido?
Lumian no pudo evitar pensar: Café… ¿No es esta la pintura que Mullen creó usando sus glúteos? ¿Alguien realmente la tiene en alta estima? ¿Podría posiblemente convertirse en la obra más renombrada y valiosa de su vida? Frunció los labios, suspirando interiormente. Ustedes los trieranos…
Al llegar al mostrador del bar, Lumian gastó ocho lingotes en un vaso de absenta y alzó la voz.
—¡Todos, tengo una pregunta! Si alguien puede dar la respuesta, ¡esta copa va por mi cuenta!
Mientras todas las miradas en el bar se volvían hacia él, Lumian habló:
—Busco al dramaturgo Gabriel.
—Necesito que escriba un guion.
En la calle Saint-Michel, casi cualquiera con quien uno se topara en el camino podría ser un autor o pintor, y mucho menos en un bar conocido por sus discusiones literarias y creatividad artística.
Gabriel tenía reuniones frecuentes con otros escritores e incluso podía organizar reuniones privadas en su apartamento alquilado. Después de todo, «Buscaluz» había tenido proyecciones exitosas y era bastante popular, lo que le traería beneficios significativos.
—No ha aparecido en unos días. Dice que se está encerrando para terminar una historia —respondió un hombre de mediana edad cerca del mostrador del bar a la consulta de Lumian con una sonrisa—. Probablemente está abrumado con guiones. ¿Considerarías a otros dramaturgos? Hay varios jóvenes igualmente talentosos por aquí.
No ha aparecido en unos días… Lumian frunció el ceño momentáneamente antes de relajarse.
—¿Cómo sabré si no lo intento? Vengo con mucha sinceridad.
—De acuerdo —murmuró el hombre de mediana edad con el abrigo formal andrajoso—. Espero que no te decepciones.
Guió a Lumian al número 34 de la calle Saint-Michel y subió las escaleras hasta el quinto piso, cerca del ático.
Las paredes exteriores y las escaleras tenían una apariencia ligeramente desactualizada pero aún bien mantenida, y notablemente más limpia y espaciosa en comparación con la Posada del Gallo Dorado.
—Aquí es donde reside Gabriel —informó el hombre de mediana edad barbudo a Lumian, golpeando la puerta de madera marrón de la Habitación 503.
Un sonido apagado resonó, pero no hubo respuesta.
—Quizás salió a buscar comida, o tal vez completó su trabajo y fue a ver al director del teatro que se lo encargó —sugirió el hombre de mediana edad con una sonrisa forzada—. ¿Te gustaría regresar al bar por otra copa? Yo mismo soy un escritor experimentado, aunque nunca me he aventurado en la escritura de guiones. Mis novelas se venden bastante bien en el mercado clandestino.
—¿Qué has escrito? —preguntó Lumian, echando un vistazo a la puerta marrón firmemente cerrada, sin mostrar señales de ansiedad.
El hombre de mediana edad suspiró y dijo:
—Escribí «Monje Persiguiendo Perro» y su secuela, «Perro Persiguiendo Monje», pero no se publicaron bajo mi nombre. Por un lado, llevaría a mi arresto por espías, y en segundo lugar, mi jefe no lo permitiría.
—¿Una secuela? —Lumian no había visitado un mercado de libros clandestino o una librería prohibida por algún tiempo. Su última visita había sido para comprar «Las Crónicas Secretas del Emisor Roselle».
Mientras miraba al hombre de mediana edad algo desamparado y ligeramente grasoso, su perspectiva cambió.
¡Podía considerarse uno de sus iniciadores en el mundo adulto!
—Salió el mes pasado —respondió el hombre de mediana edad, asintiendo gentilmente—. Estas dos novelas han hecho una fortuna a mi jefe, ¡pero ni siquiera obtuve una décima parte de eso, no, ni una centésima parte!
—¿Jefe? —indagó Lumian, recordando que Bard, un miembro clave de los Inocentes de Abril, había escrito una vez «Las Crónicas Secretas del Emisor Roselle». Vio esto como una oportunidad para conocer el funcionamiento de esta profesión y prepararse para futuros rastreos.
El hombre de mediana edad volvió a suspirar.
—No tenemos derechos de autor, solo somos herramientas de escritura para el jefe. Él nos paga un salario fijo pero minúsculo por nuestros manuscritos, especifica la dirección y los requisitos para nuestra escritura, y luego los vende a través de sus propios canales.
—En la calle Saint-Michel, hay muchos autores de tercera como yo que ni siquiera tienen seudónimos. Somos como trabajadores de línea de ensamblaje.
Lumian, mostrando respeto, preguntó:
—¿Puedo saber tu nombre?
El hombre de mediana edad respondió:
—Rabe —sus ojos estaban llenos de esperanza mientras miraba a Lumian.
Lumian indagó más en el mundo de la literatura clandestina, obteniendo perspectiva, y finalmente dijo:
—Si mi intento de llegar a un acuerdo con Gabriel falla, consideraré ofrecerte una oportunidad.
La alegría de Rabe fue palpable mientras respondía:
—¡Mientras el jefe no me asigne nuevas misiones, me encontrarás aquí en Autores de Tercera todos los días!
Observando al autor clandestino, un iniciador para muchos jóvenes intis, descender las escaleras, Lumian tomó un alambre de su bolsillo y abrió la puerta de Gabriel.
Comparado con la habitación del dramaturgo en la Posada del Gallo Dorado, este espacio era considerablemente más amplio, abarcando un baño y un pequeño dormitorio. Además, servía como área de estar, estudio, comedor y cocina. Una estufa de carbón para cocinar estaba ordenadamente dispuesta en un rincón.
Lumian examinó rápidamente la habitación y notó una pila revuelta de papeles que parecían manuscritos sobre el escritorio junto a la ventana.
Cerró la puerta de madera tras él y procedió hacia el escritorio.
Es la letra de Gabriel. Rabe decía la verdad. Definitivamente esta es la residencia de Gabriel… reflexionó Lumian mientras sostenía la pila de papeles y comenzaba a examinarlos.
Entrando al dormitorio, vio un par de pantalones de peto negros arrojados casualmente sobre la cama. La vista confirmó su sospecha anterior: estaba en el lugar correcto.
Este era un par de pantalones que Gabriel había usado frecuentemente en el pasado.
Sin embargo, el dramaturgo mismo estaba notablemente ausente.
Recordando la declaración de Rabe de que Gabriel no había sido visto por varios días, la precaución de Lumian aumentó.
Examinó meticulosamente cada objeto en la habitación, como un cazador rastreando los movimientos de su presa.
Después de unos minutos, Lumian recogió una taza de porcelana blanca esmaltada con un solo asa del escritorio. Notó que aproximadamente un tercio aún contenía agua fría, con polvo flotando en la superficie, demasiado sutil para que los ojos ordinarios lo discernieran claramente.
Al menos un día. El corazón de Lumian se apretó con preocupación.
¿Qué podría haberle pasado a Gabriel?
¿Sería posible que su prominencia hubiera atraído la atención de espías del gobierno buscando una «conversación»? ¿O quizás se había convertido involuntariamente en el objetivo de secuestradores buscando dinero?
Dejando la taza de porcelana junto al manuscrito, Lumian peinó meticulosamente la habitación, buscando cualquier pista o señal de interés. Su búsqueda no arrojó nada notable.
Regresando al escritorio, recogió la pila de manuscritos, ansioso por profundizar en el trabajo de Gabriel antes de su ausencia inexplicable.
El guion contaba la historia de un autor en apuros que se cruzaba con una mujer coaccionada para unirse a una organización criminal. Juntos, encontraban consuelo en su desesperación compartida, dolor, tormento y la dureza de la vida diaria. Se ofrecían mutuamente aliento y calidez, llevando finalmente al reconocimiento del autor por parte del editor en jefe del periódico y un ingreso estable. Su reputación crecía constantemente, mientras que la mujer, aún atrapada en sus circunstancias, elegía desaparecer.
Antes de que la historia pudiera concluir, terminaba con un pasaje sobre la desaparición de la amante y las reflexiones introspectivas del autor:
«Ella está aquí;
«Mi amada ha llegado desde la noche.
«Ella se ha ido;
«Mi amada caminó hacia la pensión lejana…»
La mención de la palabra «pensión» hizo que la frente de Lumian se estremeciera.
Aunque era una palabra ordinaria en un guion, destacaba para él debido a sus contemplaciones y asociaciones diarias, provocando conexiones en su mente.
Su mirada se desplazó repentinamente del manuscrito al escritorio.
En algún momento, la taza de porcelana blanca esmaltada con un solo asa, que había movido al manuscrito, ¡había regresado de alguna manera a su lugar original!
Los ojos de Lumian se estrecharon, y los músculos bajo su ropa se tensaron.
Como Cazador, tenía una memoria inquebrantable para cualquier alteración que hiciera en su entorno: ¡era una parte fundamental de él!
Una criatura que es difícil de detectar a simple vista y solo puede ser confirmada por ciertos rastros. Lumian recordó silenciosamente la información que Jenna había transmitido de las autoridades.
De repente, metió la mano en su bolsillo y sacó un par de gafas.
Eran gafas con montura dorada marrón: ¡las Gafas de Escrutinio Místico!
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