Capítulo 342 – ¿Susto?
¿Cambia? Lumian no había anticipado que Termiboros daría una pista en un momento como este.
Ya sea que este ángel de la Inevitabilidad apuntara a usar la oportunidad para tender una trampa o tuviera alguna otra intención, o si simplemente buscaba evitar cualquier problema que cayera sobre Su vasija en este tiempo y lugar particular, estaba claro que este juego aparentemente intrascendente de la Torta del Rey ocultaba peligros ocultos profundos. Una vez desencadenado, sumergiría a todos los presentes en un abismo peligroso.
Cuando el Conde Poufer sacó a colación el aspecto místico, el acto de sacrificar una porción de Torta del Rey a una deidad o ancestro reverenciado, Lumian sospechó la presencia de un elemento Beyonder. Se asemejaba a los juegos de adivinación favorecidos por muchos entusiastas del misticismo. Para su asombro, el problema resultó aún más grave de lo que había imaginado inicialmente. Había provocado que un ángel creyera que él —Lumian, un doble Secuencia 7— era incapaz de manejarlo o podía resultar dañado por ello.
Mientras estos pensamientos corrían por su mente, Lumian luchó por descifrar los motivos de Termiboros. Todo lo que pudo hacer fue extender cautelosamente su brazo y seleccionar casualmente una de las cinco porciones restantes de Torta del Rey.
Esta vez, Termiboros no intervino.
Después de que Lumian, Anori, Mullen, Ernst Young e Iraeta adquirieran cada uno una porción de Torta del Rey, solo quedaba la más cercana a Lumian.
—Parece que es mía —el Conde Poufer se inclinó, sonrió y cogió la porción de Torta del Rey. La llevó a su boca y mordió delicadamente.
Lumian hizo lo mismo. La corteza era crujiente, el relleno dulce, su aroma persistía en su paladar. La calidad era bastante impresionante.
Después de unos cuantos bocados, el Conde Poufer soltó una risita y comentó:
—Parece que hoy soy el rey.
Al pronunciar las palabras, extrajo un frijol ancho de su boca.
En el instante en que Lumian posó los ojos sobre el frijol ancho, un leve rastro de sangre y óxido llegó a sus sentidos.
Mientras tanto, el ambiente en la Cafetería Mecánica se volvió pesado, como si todos temieran recibir una orden que no pudieran soportar.
El Conde Poufer se levantó de su asiento, su espalda a la ventana que daba a la calle, tapando la luz solar, lo que proyectaba una sombra tenue sobre su rostro. Su sonrisa parecía algo oscura.
La mirada del Conde Poufer se fijó en el novelista Anori, una sonrisa traviesa bailando en sus labios.
—Sal de la cafetería y declara a los transeúntes: ‘Soy mierda de perro’.
Anori, que había estado tenso, dejó escapar un suspiro de alivio y respondió con una sonrisa:
—Claro.
El hombre regordete se levantó de su asiento y se apresuró hacia la puerta, agarrando el tirador anidado en la pared lateral.
En medio de un ruido de rechinamiento y débiles traqueteos, el brazo mecánico de repente se tensó, su agarre “arrastrando” la pesada puerta de madera que se entreabrió.
Anori se aventuró afuera y a la calle. Dirigió su voz a los peatones:
—¡Soy mierda de perro!
»¡Soy un pedazo de mierda de perro criado por una cerda!
»¡Toda mi familia es mierda de perro criada por cerdas!
Los transeúntes miraron atónitos antes de estallar en risas.
Después de maldecirse a sí mismo, Anori regresó junto a Lumian y los demás de muy buen ánimo.
—Tienes una fortaleza mental impresionante —Lumian se obligó a reformular “realmente tienes la piel gruesa” de manera más pulida.
El novelista Anori soltó una risita y dijo:
—Cada vez que estoy atascado en mi escritura, me maldigo a mí mismo en el balcón. Es el método más simple.
—Ustedes los escritores sí tienen sus rarezas —Lumian recordó a su hermana, que se creía afectada por una etapa avanzada del síndrome de procrastinación.
Anori tomó un sorbo de absenta y se reacomodó. Su atención se volvió hacia el Conde Poufer, quien, con su espalda a la luz, posó su mirada en Mullen, el pintor pálido y apuesto.
—Dale una bofetada a Iraeta.
Mullen se relajó en su asiento, optando por no levantarse. Se inclinó hacia adelante y le dio una bofetada al poeta Iraeta.
Iraeta, su cabello escaso y sus músculos faciales ligeramente caídos, permaneció impasible. Simplemente aspiró otra bocanada de su pipa.
Al notar el escrutinio de Lumian, ofreció una sonrisa casual.
—Como poeta, debo aprender a saborear la malicia a mi alrededor.
Encontrar alegría en la malicia… Qué juventud poética. Bueno, más exactamente, un hombre de mediana edad poético… Lumian examinó a los participantes del juego, dándose cuenta de que, aparte del Conde Poufer, que había consumido el frijol ancho, nada más parecía estar mal.
El Conde Poufer cambió ligeramente su postura, sus rasgos aún sombreados por la contraluz.
Le dijo a Ernst Young:
—Expresa tu lealtad hacia mí.
Cuando los Gatos Negros se reunían, a menudo participaban en una variedad de actos audaces. En una caracterización más contemporánea, eran vanguardias del arte de la performance. Por lo tanto, Ernst Young no sintió reparos en arrodillarse sobre una rodilla y profesar lealtad. Incluso lo consideró insuficiente, sintiendo que carecía de emoción o humillación.
El Conde Poufer luego se volvió hacia el poeta, Iraeta, y dictó:
—Dale todo tu dinero al mendigo al otro lado de la calle.
Iraeta fue tomado por sorpresa. Su corazón se apretó mientras respondía:
—Está bien.
»Como sabes, soy un pobre. En los últimos cinco años, apenas he ganado 3.000 verl d’or con mi poesía. Cada día, pienso en qué amigo podría organizar un evento y ofrecerme una bebida gratis.
Qué poeta honesto… Lumian reflexionó si debería patrocinar a este individuo y ver qué tipo de versos podía producir. Después de todo, la “tarifa de patrocinio” la suministraba Gardner Martin. No emplearla resultaría en que no se usara. Por el contrario, patrocinando ciertos artistas, potencialmente podría embolsarse una parte para sí mismo.
Antes de que el Conde Poufer pudiera responder, Iraeta de repente estalló en risas. Buscó en su bolsillo y exclamó con emoción:
—¡Por eso solo traje 5 verl d’or!
—¿5 verl d’or? En la Cafetería Vichy, apenas cubrirían media botella de agua mineral y dos huevos duros —murmuró el novelista Anori mientras observaba al poeta Iraeta partir apresuradamente. Arrojó los 5 verl d’or al mendigo de enfrente.
La Cafetería Vichy residía en un callejón de la Avenida del Bulevar. Atraía a miembros del parlamento, altos funcionarios gubernamentales, banqueros, industriales, financieros, cortesanas famosas y autores, pintores, poetas y escultores estimados de los estratos superiores de la sociedad.
En este punto, todos los participantes habían tomado su turno, dejando a Lumian como el último.
El Conde Poufer fijó su mirada en Lumian, su mirada profunda mientras hablaba:
—Esta es tu primera vez asistiendo a nuestra reunión del Gato Negro. Te asignaré una tarea simple. Toma tu porción de Torta del Rey y procede a la última habitación en el sótano de la cafetería. Intercambia la torta por una hoja de papel blanco.
Esto tiene un dejo de misticismo… Si algo sale mal, simplemente quemaré ese sótano… Lumian murmuró para sí mientras agarraba la Torta del Rey parcialmente comida. Según la guía del novelista Anori, localizó una escalera que conducía al sótano cerca de la cocina.
Antes de aventurarse, encendió las lámparas de gas de pared en las cercanías. Bajo su débil resplandor amarillo, navegó por un corredor atestado de varios objetos hasta llegar a la última habitación.
La puerta bermellón estaba firmemente sellada. Lumian escuchó atentamente pero no detectó movimientos desde dentro.
Tampoco había signos sospechosos alrededor de la puerta.
Lumian extendió su palma derecha, agarró el tirador, lo giró suavemente y empujó gradualmente hacia dentro.
Cuando las lámparas de gas en el corredor del sótano iluminaron el espacio, los objetos se hicieron visibles.
Estos objetos eran cabezas, agrupadas dentro de las sombras oscuras, sus miradas desprovistas de emoción, fijas en el “intruso” en la entrada.
Las pupilas de Lumian se dilataron al reconocer unas cuantas cabezas familiares.
¡Pertenecían al novelista Anori, al pintor Mullen, al crítico Ernst Young y al poeta Iraeta!
Justo antes de conjurar una bola de fuego, Lumian, experimentado y resiliente, se obligó a calmar sus nervios y discernir la situación.
Las cabezas carecían de la palidez de los fallecidos, y la habitación estaba desprovista del olor distintivo de conservantes.
Lumian refrenó su reacción inicial y escudriñó la escena. Se dio cuenta de que eran cabezas de cera que habían sido bajadas.
Semejantes a melones, estaban guardadas dentro de compartimentos en un armazón de madera.
¿Esta misión está destinada a asustarme? Si no fuera por la advertencia de Termiboros, ¿cómo podría tal broma perturbarme? ¿Qué tiene esto de místico? Lumian reflexionó un momento antes de colocar su Torta del Rey en un estante de madera y extraer una hoja de papel blanco de una de las cabezas de cera.
Al regresar a la Cafetería Mecánica con el papel blanco en mano, fue recibido con sonrisas de Anori, Iraeta y los demás, como midiendo cualquier aprensión persistente.
El Conde Poufer asintió con satisfacción.
—Ejecutaste la misión admirablemente.
¿Y si no la hubiera ejecutado admirablemente? ¿Qué habría pasado? Lumian simuló inquietud residual y preguntó:
—¡Esas cabezas de cera parecían tan realistas que casi me paran el corazón!
—Jaja —Anori soltó una carcajada—. Esto sirve como gesto de bienvenida del Conde para cada recién llegado. Le gusta bastante coleccionar cabezas de figurillas de cera. Cada individuo que él reconoce recibe una invitación de un escultor de cera para inmortalizar sus cabezas como arte y colocarlas en el sótano de la Cafetería Mecánica.
Es casi como si sus cabezas le hubieran sido dadas al Conde Poufer… Lumian miró los cuellos de Anori y los demás, pero no encontró rastro de suturas.
Después de profundizar en varios rumores circulando dentro del círculo de novelistas y ofrecer 2.000 verl d’or para patrocinar al Gato Negro, Lumian se despidió.
Mientras partía, su mirada barrió inadvertidamente sobre las mesas de dos patas.
Abruptamente, las pupilas de Lumian se contrajeron.
Observó que el Conde Poufer, Anori y los demás todavía tenían Torta del Rey sin terminar en sus platos, mientras que el plato de porcelana blanca esmaltada que antes sostenía la torta ahora estaba vacío.
¡Debería haber quedado una porción de Torta del Rey destinada al ancestro de la familia Sauron!
¡Había desaparecido!
La perplejidad de Lumian no pudo ocultarse. Señaló hacia el plato de bocadillos y comentó:
—Recuerdo que quedaba una porción de Torta del Rey.
El Conde Poufer soltó una risita y bebió un sorbo de su café.
—Me la comí.
—¿En serio…? —Lumian sonrió comprensivo.
Al darse la vuelta, salió de la Cafetería Mecánica, la sonrisa en su rostro desvaneciéndose gradualmente.
¡El Conde Poufer solo había dado dos bocados a su porción de Torta del Rey!
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