Capítulo 229 – Intercambio Equivalente
El demente aún vestía la camisa de lino sucia y los pantalones amarillos, como si mudar de ropa no formara parte de sus planes.
Al oír las palabras de Lumian, alzó la vista, dejando ver un rostro oculto tras una barba negra.
Parecía haberlo olvidado por completo. Sus ojos azules estaban vacíos, nublados.
—¡Me muero, me muero! —Se agarró el hombro, que se ocultaba bajo su pelo negro desgreñado, y soltó otro grito aterrado.
Lumian se acercó, su mano izquierda enfundada en un guante negro, y extrajo a Mercurio Caído. Con un movimiento rápido, lo clavó en el hombro del demente.
La camisa de lino mugrienta se rasgó, dejando al descubierto una herida poco profunda que aún rezumaba sangre.
El loco se quedó inmóvil, como si por fin hubiera llegado el juicio tan esperado.
Tras unos segundos, se desplomó al suelo, apoyó las manos en las tablas y gateó para alejarse de Lumian.
Aterrorizado, gritaba:
—¡No me mates! ¡No me mates!
Los inquilinos de las habitaciones vecinas oyeron el alboroto, pero ninguno se molestó en investigar. El demente solía despotricar sobre su inminente muerte y suplicar que no lo mataran.
La siniestra daga de peltre negruzco ya había abandonado el hombro del hombre, y Lumian siguió contemplando el río de mercurio que brillaba, perdido en sus pensamientos.
Presenció la dichosa primera mitad de la vida del loco y la muerte trágica de sus familiares, uno a uno. Era como si Lumian pudiera comprender la sensación de un colapso mental completo causado por un golpe demoledor.
A veces, Lumian anhelaba desmoronarse como el demente, abandonar toda razón y actuar por instinto primario hasta su propia muerte. Sin embargo, aún quedaba un destello de esperanza, ínfimo, casi irreal, y no estaba dispuesto a renunciar a él. Deseaba perseguirlo.
Así pues, a menudo actuaba por impulso y mostraba tendencias autodestructivas, pero siempre lo contenía la racionalidad que emanaba de aquella chispa de esperanza. Nunca desatendió del todo las consecuencias, existiendo en un estado de profunda contradicción.
Conociendo con precisión qué destino deseaba intercambiar y su fecha aproximada, Lumian localizó rápidamente, en el mercado subterráneo de destinos, la fatalidad del loco de encontrarse con el fantasma de Montsouris. Con la punta de la hoja, la desprendió, transformándola en una gota de mercurio líquido. El destino de bebedor que originalmente pertenecía a “Escorpión Negro” Roger fluyó hacia el cuerpo del demente.
Sin hacer caso de los suplicios aterrados del hombre, Lumian se agachó frente a él. Limpió la hoja de Mercurio Caído con su ropa y ayudó a contener el sangrado.
Luego, Lumian acercó la única silla y se sentó, esperando con paciencia a que se completara el intercambio de destinos.
—¡Me muero, me muero!
—¡No me mates! ¡No me mates!
Mientras el loco chillaba, el tiempo pasaba. Por fin, Mercurio Caído tembló suavemente.
La voz del demente cesó de golpe. Se puso de pie, su mirada se aclaró mientras murmuraba para sí:
—Necesito un trago. Necesito un trago…
Lumian sonrió y se levantó.
—Tú invitas. Considéralo una recompensa por ayudarte a escapar del fantasma de Montsouris.
Naturalmente, la verdadera recompensa era el destino de encontrarse con el fantasma de Montsouris. Con una planificación cuidadosa y un objetivo desprevenido, servía como una herramienta de asesinato excelente.
El demente pareció sobresaltarse un instante antes de replicar:
—¿Te deshiciste de él?
—Puedes elegir no creerme —Lumian dio media vuelta y se adentró en el corredor tenuemente iluminado, desprovisto de lámparas en las paredes.
El loco, impulsado por una sed insaciable de alcohol, siguió sin querer a Lumian.
Mientras se dirigían al bar del sótano, el demente miró a su alrededor y notó un cambio distintivo en su entorno.
¡La sensación inquietante de ser observado desde las sombras había desaparecido!
Perplejo, el hombre se acomodó en la barra y pidió dos vasos de cerveza de avena, uno para Lumian y otro para sí. Bebió el suyo de un trago, dejando rastros de espuma pegados en las comisuras de su boca.
Como ocasionalmente visitaba el bar en momentos de lucidez, nadie sospechó nada extraño.
Tras saciar su ansia de alcohol, el demente se volvió hacia Lumian y preguntó de nuevo:
—¿De verdad escapé del fantasma de Montsouris? ¿Cómo lo hiciste?
—He matado al fantasma de Montsouris, pero no puedo estar seguro de si resucitará —respondió Lumian con solemnidad—. Sin embargo, si quienes se encontraron con él antes siguen con vida, quedarán libres de su tormento. Recuerda, mencioné que yo también me encontré con el fantasma de Montsouris. Mírame, estoy vivo y bien.
—¿En serio? —Al loco le costaba creer que aquel joven apuesto hubiera derrotado al fantasma de Montsouris.
¡Ni siquiera la Iglesia lo había logrado!
Lumian sonrió.
—Mentí. Solo descubrí un conjuro que impide que el fantasma de Montsouris me atormente, pero necesito la sangre de alguien acosado como conducto.
Un destello de comprensión brilló en los ojos del demente.
—Con razón me apuñalaste.
Ruborizándose de vergüenza, admitió:
—Tal vez no pueda compensarte ahora. Mis ahorros son escasos y debo encontrar un nuevo empleo…
Lumian lo interrumpió:
—¿Cómo debo llamarte?
—Con Flameng basta —respondió el loco antes de preguntar—: ¿Y tú?
—Ciel —Lumian bebió su cerveza de avena.
Para cuando su vaso solo contenía una película delgada de líquido, Flameng estaba bastante achispado. Agarró el brazo de Lumian y farfulló sin parar.
—¿Sabes? Antes fui profesor universitario. Al mismo tiempo, se me encomendó la seguridad de algunos estudiantes.
—Muchos de esos estudiantes eran audaces y temerarios, osados para emprender cualquier cosa y gritar consignas de “libertad” cuando se les cuestionaba.
—Hasta organizaban bailes de graduación en las catacumbas, quemando huesos de cadáveres sin nombre para calentarse el trasero. No creían en nada y no temían a nada. Por supuesto, yo era muy similar en aquella época.
Flameng relató historias de la primera mitad de su vida, su tono oscilando entre el orgullo, la felicidad, la admonición de los males presentes y la añoranza nostálgica.
—¿Habrás entrado al Trier Subterráneo para disuadir a ciertos estudiantes de tomar riesgos? —preguntó Lumian con despreocupación, tomando un sorbo de su cerveza.
Flameng negó con la cabeza.
—No, mi especialidad son los minerales. Las formaciones rocosas subterráneas de Trier son fascinantes de estudiar por su singularidad. Junto con la facultad de medicina, incluso establecimos un Museo de Mineralogía y Patología en las catacumbas.
—Acababa de salir del museo, dirigiéndome hacia el distrito del mercado subterráneo con la intención de ir a casa, cuando me encontré con el fantasma de Montsouris.
—Mi Sandrine… Mi Bastian…
Flameng se agarró la cabeza, su voz llena de un dolor agonizante.
Lumian cambió rápidamente de tema.
—Así que, ¿las formaciones rocosas subterráneas en Trier son bastante únicas?
—Sí —respondió Flameng por instinto, antes de recomponerse y continuar—: Incluso les dimos nombres poéticos. De arriba abajo, se las llama “flores”, “ovejas” y “juncos”…
Absortos en la conversación, Lumian y Flameng charlaron hasta bien pasada la medianoche. Este último parecía animado, e incluso su rostro barbudo pareció recuperar algo de color.
No perdió la cordura de nuevo. Habiendo confirmado que ya no había sensación de ser observado en la oscuridad, volvió a la normalidad.
Tras despedirse con alegría del ebrio Flameng, Lumian sonrió y retiró la mirada. Entró a la Habitación 207 para redactar una carta a la Señora Mago.
En la carta, primero mencionó cómo Termiboros casi lo influenció para transferir la suerte de Charlie, y cómo había matado a “Escorpión Negro” Roger y a otros subordinados de Dama Luna. Luego, Lumian reveló que la poción de Instigador se había digerido completamente gracias a esto. Preguntó si la Señora Mago poseía la fórmula de la poción de Pirómano y la característica de Trascendente asociada, así como el precio que debía pagar por ellas.
No mucho después de que Lumian ordenara la habitación y convocara a un mensajero marioneta para entregar la carta, recibió una respuesta de la Señora Mago:
«Buen trabajo. Ya reconoces la influencia potencial y la amenaza que ese tipo del nombre largo representa para ti. Mantente alerta.
»Según tu descripción, esta Dama Luna debe ser de Secuencia 3. Poder instigar de verdad a una semidiosa sin duda acelerará tu digestión de la poción.
»Si recuerdo bien, asistes mañana por la noche a la reunión del señor K y le informarás que puedes adorar a ese ser. Eso significa que te convertirás verdaderamente en uno de ellos, completando la fase inicial de la misión que te asigné. Como recompensa, te proporcionaré la fórmula de la poción de Pirómano sin costo.
»Aún poseo la característica de Trascendente de Pirómano, pero recuerda, debe prevalecer el principio de intercambio equivalente.
»En Intis, los dos ingredientes principales de la poción de Pirómano cuestan más de 18.000 verl d’or, a menudo superando los 20.000. Correspondientemente, la característica de Trascendente suele ascender a unos 35.000 verl d’or.
»¿Qué significa esto? Implica que mucha gente en Intis se ha convertido en Pirómano, pero también que muchos Pirómanos han perecido.
»Como titular de una carta del Arcano Menor, te ofreceré un descuento sustancial. La característica de Trascendente solo te costará 30.000 verl d’or.
»Buena suerte.»
Fuu, 30.000 verl d’or… Lumian exhaló, sintiendo que la suma no era inalcanzable.
Ya tenía ahorros por más de 4.000 verl d’or, y la guadaña maligna conocida como Sacrificio de la Cosecha podría alcanzar un buen precio. Además, podría pedir prestados algunos fondos a Franca y desviar una porción del dinero del Salle de Bal Brise. Estos esfuerzos combinados lo acercarían a los 30.000 verl d’or.
Y tal como Lumian sospechaba, Dama Luna había pasado de ser una simple Madame a una Dama capaz de parir deidades. Sin duda era más que una Secuencia 4.
Por suerte, fingimos estar a punto de la derrota en nuestra batalla previa, evitando que “Escorpión Negro” Roger buscara ayuda… Lumian quemó la carta de la Señora Mago, se aseó, se metió en la cama y se durmió.
…
Poco después de las seis de la mañana, Lumian acababa de lavarse y cambiarse por una camisa blanca impecable, un chaleco negro, pantalones marrones y botas de cuero relucientes, cuando oyó pasos bajando desde el tercer piso.
Eran Ruhr y Michel, vestidos con ropas harapientas y emanando un olor punzante.
Mientras Lumian estaba junto a la puerta de la Habitación 207, Ruhr, con voz llena de pánico, gritó:
—¡Ciel, señor Ciel! ¡Ese demente ha muerto!
¿Muerto? ¿Flameng está muerto? Lumian se quedó atónito un instante antes de escurrirse más allá de Ruhr y Michel, dirigiéndose al tercer piso.
La puerta de la Habitación 310 estaba abierta de par en par. Lumian echó un vistazo rápido al interior y divisó a Flameng colgado de la ventana.
Estaba de frente a la puerta, habiéndose afeitado la barba por completo, revelando un rostro gentil y demacrado.
Ya no respiraba. Su rostro se había tornado azulado, los ojos ligeramente abultados. La boca le colgaba abierta, y la luz matinal se filtraba por la ventana, bañando su cuerpo sin vida. Colgaba en silencio, suspendido por un cinturón atado al marco de la ventana.
Bajo él, sobre la mesa de madera, había una lámpara de queroseno casi apagada, varios libros grandes y una hoja de papel blanco sujetada por una pluma estilográfica. Parecía que algo estaba escrito en ella.
Lumian cayó en un silencio inquietante durante unos segundos antes de acercarse con cautela a la hoja blanca.
Con una caligrafía intisiana precisa, decía:
«Cuando estaba demente, aún albergaba voluntad de vivir.
»Al despertar, no hallé propósito en la vida.
»Por favor, déjenme descansar en la Tumba Subterránea de las Luces, dentro de las catacumbas.»
Lumian alzó la mirada, encontrándose con los ojos azules vacíos que parecían observarlo desde más allá de la tumba.
Permaneció en un silencio solemne, transfixado, como si el tiempo se hubiera detenido.
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