El Señor de los Misterios 2: El Círculo de la Inevitabilidad - Capítulo 1

Capítulo 1 – 1: Foráneos

Capítulo 1: Foráneos

Siempre hay un precio que pagar por lo que el destino otorga —adaptado de Zweig, María Estuardo.

—Soy un don nadie, sin tiempo siquiera para notar el brillo del sol.

—Mis padres no podían ayudarme, y no tuve una educación excelsa. No me quedó más remedio que buscarme la vida en la ciudad.

—Envié solicitudes a muchos trabajos, pero nadie me contrataba. Quizás porque no soy bueno expresándome, ni comunicándome con fluidez. Supongo que nunca demostré tener capacidad suficiente.

—Una vez, comí dos hogazas de pan en tres días. El hambre me mantenía despierto por las noches. Al menos había pagado un mes de renta por adelantado, así que no tuve que enfrentar el viento gélido del invierno en la calle.

—Al final, conseguí un trabajo en la morgue del hospital, velando a los muertos.

—La noche en el hospital era más fría de lo que jamás hubiera imaginado. Las luces del corredor estaban apagadas, todo sumido en una oscuridad que apenas me dejaba ver mis propios pies. La única claridad se filtraba desde el interior de las habitaciones.

—Mon Dieu, olía a algo feroz. El hedor a muerte flotaba en el aire. Y de vez en cuando, teníamos que ayudar a cargar los cadáveres hasta la morgue.

—No era el trabajo más glamoroso, pero ponía pan en la mesa. Además, el tiempo libre por la noche me permitía estudiar. Poca gente se aventuraba hasta la morgue, y cuando lo hacían, era para entregar un cuerpo o llevárselo a la cremación. Tuve que arreglármelas sin libros, pues no podía pagarlos, ni vislumbraba esperanza alguna de ahorrar para ellos.

—Pero debía agradecerle a mi predecesor por marcharse tan de repente, pues eso me permitió conseguir este empleo.

—Soñaba con trabajar en el turno diurno. Dormir de día y estar despierto de noche debilitaba mi cuerpo y me hacía palpitar la cabeza.

—Un día, trajeron un cadáver nuevo.

—Por lo que escuché, era el cuerpo de mi predecesor, el que se marchó tan súbitamente.

—La misteriosa desaparición de mi antecesor despertó mi curiosidad, y en cuanto los demás salieron de la sala, saqué el cajón y abrí con sigilo la bolsa para cadáver.

—Era un hombre mayor, con la piel blanquecina y azulada, el rostro surcado de arrugas. La pobre iluminación solo servía para hacerlo parecer más aterrador.

—No tenía mucho cabello. La mayor parte era blanco. Lo habían despojado de su ropa, ni un solo jirón le quedaba.

—Como era un muerto sin familia, los sepultureros no pudieron resistir la oportunidad de sacarle algún provecho al pobre diablo.

—Vi una marca extraña en su pecho. Era de un color azul negruzco. No supe cómo describirla. La luz era demasiado tenue en ese momento.

—Extendí la mano y toqué la marca, solo para darme cuenta de que no tenía nada de especial.

—Mirando a mi predecesor, no pude evitar preguntarme si acabaría como él cuando fuera viejo…

—Le prometí a su cuerpo que lo acompañaría en su último viaje, que lo llevaría al crematorio y después al camposanto gratuito más cercano. No podía permitir que los burócratas lo arrojaran al río o a algún páramo olvidado como si fuera basura.

—Sabía que tendría que sacrificar horas de sueño, pero Dieu merci, al día siguiente era domingo. Podría recuperar el descanso perdido entonces.

—Tras decir eso, cerré la cremallera de la bolsa y la empujé de vuelta al cajón.

—La habitación se oscureció aún más y las sombras se alargaron…

—Desde ese día, cada vez que cierro los ojos, me traga una niebla espesa.

—Algo me dice que no estoy solo. Algo que no es del todo humano se acerca hacia mí. Pero nadie me escucha. Creen que he perdido la razón en este trabajo; dicen que necesito un médico…

Un parroquiano sentado en la barra miró al narrador, que de pronto había callado, y preguntó:

—¿Y?

El narrador interrumpió bruscamente su relato, lo que llamó la atención de un cliente varón en el bar. Este tipo, de unos treinta y tantos, vestía un abrigo de lona desteñido y unos pantalones de color amarillo pálido. Llevaba el cabello engominado hacia atrás y tenía a un lado un sombrero hongo oscuro y basto.

Parecía común y corriente, como el resto de los parroquianos de la taberna, con pelo oscuro y unos ojos azules penetrantes. No especialmente apuesto, pero tampoco repulsivo. Nada en él clamaba por llamar la atención.

El narrador era un muchacho robusto de unos diecinueve años, de extremidades largas y facciones cinceladas capaces de hacer flaquear las rodillas de cualquier muchacha. Su cabello corto, negro azabache, y sus brillantes ojos azules solo aumentaban su atractivo.

El joven miró con nostalgia la copa de vino vacía frente a él y dejó escapar un suspiro profundo.

—¿Y luego?

—Luego dejé mi trabajo y regresé al campo para poder contarte estas patrañas —respondió el muchacho, mientras una sonrisa pícara se extendía por su rostro.

El cliente varón quedó desconcertado.

—¿Estabas tomándonos el pelo?

—¡Jaja! —estallaron risas alrededor de la barra.

Sin embargo, la risa duró poco, pues un hombre de mediana edad miró severamente al cliente, algo avergonzado, y comentó:

—Usted no es de por aquí, ¿verdad? Lumian inventa una historia distinta cada día. Ayer era un tipo sin un céntimo al que dejó su prometida, ¡y hoy es un vigilante de muertos!

—Así es —añadió otro habitual de la taberna—. Habla de pasar treinta años al este del río Serenzo y luego treinta a la derecha. ¡Está lleno de aire caliente, ese!

Todos los hombres eran campesinos de la aldea de Cordu, vestidos con túnicas de colores apagados.

El joven de pelo negro, Lumian, se inclinó sobre la barra y se puso de pie. Mostró una sonrisa descarada y proclamó:

—Como todos saben, no soy yo quien inventa esto. Mi hermana escribe estas historias. Es escritora para alguna columna conocida como Novelas Semanales o algo por el estilo.

Dicho esto, Lumian se giró, extendió los brazos y sonrió ampliamente al cliente foráneo.

—Parece que ha creado una historia bastante convincente. Lamento que la haya malinterpretado.

El hombre anodino, con camisa marrón de tweed, sonrió y se levantó.

—Qué historia tan intrigante. ¿Y cómo podría dirigirme a usted?

—¿No es cortesía común presentarse uno mismo antes de preguntar por los demás? —replicó Lumian, devolviéndole la sonrisa.

El forastero asintió.

—Me llamo Ryan Koss.

—Estos son mis compañeros, Valentine y Leah.

La última frase se refería al hombre y la mujer sentados a su lado.

Valentine, un hombre de unos veintiocho años con cabello rubio polvoriento y ojos azules penetrantes, vestía un chaleco blanco, una chaqueta azul de tweed y pantalones negros. Era evidente que había puesto un esfuerzo considerable en su atuendo, como si se hubiera estado preparando para una cita especial.

Lucía una expresión más bien fría, sin siquiera dignar una mirada a los granjeros y pastores a su alrededor.

Leah, por otro lado, era una joven mujer de aspecto llamativo, con largo cabello gris claro recogido en un elaborado moño y un velo blanco posado sobre su cabeza.

Sus ojos hacían juego con su cabello y observaba a Lumian con una sonrisa abierta, claramente divertida por su intercambio.

Bajo el resplandor de las lámparas de gas en el interior de la taberna, la mujer llamada Leah mostraba una nariz afilada y unos labios de curva impresionante. Sin duda era una belleza en una zona rural como Cordu.

Llevaba un vestido ajustado blanco de lana, plisado, con una chaquetilla pequeña color hueso y un par de botas marsellesas. Dos diminutas campanillas de plata estaban sujetas a su velo y a sus botas. Sonaban al caminar, atrayendo la atención de muchos —especialmente de los hombres—.

A sus ojos, esta era la clase de atuendo a la moda que solo se veía en las grandes ciudades, como la capital provincial de Bigorre o incluso la capital, Trier.

Lumian asintió en reconocimiento a los tres forasteros.

—Me llamo Lumian Lee. Pueden dirigirse a mí como Lumian.

—¿Lee? —exclamó Leah de pronto.

—¿Pasa algo? ¿Tienen algún problema con mi apellido? —preguntó Lumian con una expresión curiosa.

Ryan Koss se encargó de explicar en nombre de Leah:

—Su apellido es francamente aterrador. Casi pierdo el control de mi voz hace un momento.

Observando las expresiones desconcertadas de los granjeros y pastores a su alrededor, continuó:

—La gente que ha tratado con marineros y comerciantes del mar conoce un dicho que corre por los Cinco Mares:

—”Prefiero enfrentarme a almirantes piratas, o incluso a reyes, que toparme con un tipo llamado Frank Lee”.

—El apellido de esa persona también es Lee.

—¿Es realmente tan aterrador? —inquirió Lumian.

Ryan negó con la cabeza en respuesta.

—No estoy del todo seguro, pero si existe tal leyenda, entonces no debe andar lejos de la verdad.

Cambió de tema y le dijo a Lumian:

—Merci por la historia. Merece una copa. ¿Qué desea?

—Una copa de La Fée Verte —respondió Lumian sin rodeos, acomodándose de nuevo en su asiento.

Ryan Koss frunció el ceño.

—”La Fée Verte”… ¿Absenta?

—Debo advertirle, la absenta es nociva para el cuerpo humano. Ese alcohol puede conducir a la locura y las alucinaciones.

—No esperaba que las modas de Trier llegaran hasta aquí —intervino Leah con una sonrisa.

Lumian acusó recibo de su comentario con brevedad.

—Así que la gente de Trier también disfruta de La Fée Verte…

—Para nosotros, la vida ya es bastante dura. No hay que preocuparse por un poco más de daño. Esta bebida puede calmar nuestra mente.

—De acuerdo —Ryan se reclinó en su silla y se dirigió al cantinero—. Una copa de La Fée Verte y otra de Cœur Épicé.

El Cœur Épicé era un licor afrutado de renombre, destilado a la perfección.

El hombre delgado de mediana edad que había expuesto las mentiras de Lumian habló:

—¡A mí también póngame una copa de La Fée Verte! Después de todo, fui yo quien dijo la verdad hace un momento. ¡Hasta puedo contarle la verdad sobre la situación de este chico! —Miró a Lumian, desafiándolo a objetar—. Forastero, puedo ver que aún tiene dudas sobre la autenticidad de esa historia.

—Pierre, harías cualquier cosa por una copa de alcohol gratis —replicó Lumian, frunciendo el ceño.

Antes de que Ryan pudiera siquiera responder, Lumian añadió:

—¿Por qué no puedo contar mi historia y conseguir una copa extra de La Fée Verte?

—Porque nadie sabe si debería creerte —sonrió Pierre con suficiencia—. La historia favorita de tu hermana para contar a los niños es “El pastor mentiroso”. La gente que miente todo el tiempo termina perdiendo su credibilidad.

Lumian se encogió de hombros y observó cómo el cantinero deslizaba una copa de licor verde claro frente a él.

—Ça va —dijo, imperturbable.

Ryan se volvió hacia Lumian.

—¿Está bien así?

—Por supuesto, siempre y cuando su bolsillo pueda soportarlo —respondió Lumian con despreocupación.

—En ese caso, otra copa de La Fée Verte —dijo Ryan asintiendo.

El rostro de Pierre se iluminó con una sonrisa.

—Generoso forastero, debería mantenerse alejado de este —dijo, señalando a Lumian—. Es el tipo más travieso de toda la aldea.

—Hace cinco años, su hermana Aurore lo trajo de vuelta a la aldea —continuó Pierre—. Ha estado aquí desde entonces. ¿Se lo imagina? Solo era un chiquillo de trece años en ese entonces. ¿Cómo podría haber hecho el viaje hasta el hospital para convertirse en vigilante de cadáveres? El hospital más cercano está en Dariège, al pie de la montaña. Tomaría toda una tarde llegar allí a pie.

—¿”Trajo de vuelta” a la aldea? —preguntó Leah, con un tono de voz teñido de sospecha.

Inclinó la cabeza, haciendo sonar sus campanillas.

Pierre asintió en confirmación.

—Aurore se mudó aquí hace seis años. Un año después, emprendió un viaje y trajo a este muchacho consigo. Dijo que lo encontró en el camino, un niño hambriento y sin hogar. Planeaba adoptarlo.

—Entonces, tomó el apellido de Aurore, Lee. Incluso su nombre, Lumian, se lo dio Aurore.

—Ni siquiera recuerdo cómo me llamaba antes de que Aurore me diera el nombre —Lumian, impasible ante la revelación, esbozó una sonrisa y tomó un sorbo de absenta.

Estaba claro que su pasado no lo perturbaba en lo más mínimo.